Societal desperation from 19th century France:
PIERRE-JEAN DE BÉRANGER'S Le Vieux Vagabond
Dans ce fossé cessons de vivre,
Je finis vieux, infirme et las.
Les passants vont dire: il est ivre!
Tant mieux! Ils ne me plaindront pas.
J'en vois qui détournent la tête;
D'autres me jettent quelques sous.
Courez vite; allez à la fête.
Vieux vagabond, je puis mourir sans vous.
Oui, je meurs ici de vieillesse,
Parce qu'on ne meurt pas de faim.
J'espérais voir de ma détresse
L'hôpital adoucir la fin.
Mais tout est plein dans chaque hospice,
Tant le peuple est infortuné.
La rue, hélas! fut ma nourrice.
Vieux vagabond, mourons où je suis né.
Aux artisans, dans mon jeune age,
J'ai dit: Qu'on m'enseigne un métier.
Va, nous n'avons pas trop d'ouvrage,
Répondaient-ils, va mendier.
Riches, qui me disiez, Travaille,
J'eus bien des os de vos repas;
J'ai bien dormi sur votre paille.
Vieux vagabond, je ne vous maudis pas.
J'aurais pu voler, moi, pauvre homme;
Mais non: mieux vaut tendre la main.
Au plus, j'ai dérobé la pomme
Qui murit au bord du chemin.
Vingt fois pourtant on me verrouille
Dans les cachots, de par le roi.
De mon seul bien on me dépouille.
Vieux vagabond, le soleil est a moi.
La pauvre a-t-il une patrie?
Que me font vos vins et vos blés,
Votre gloire et votre industrie,
Et vos orateurs assemblés?
Dans vos murs ouverts à ses armes,
Lorsque l'étranger s'engraissait,
Comme un sot j'ai versé des larmes,
Vieux vagabond, sa main me nourrissait.
Comme un insecte, fait pour nuire,
Hommes, que ne m'écrasiez vous?
Ah! plutôt deviez m'instruire
A travailler au bien de tous.
Mis à l'abri du vent contraire
Le ver fût devenu fourmi;
Je vous aurais chéris en frère.
Vieux vagabond, je meurs votre ennemi.
Let us now die within this gutter,
I've ended old, infirm and worn.
Passers-by will say, 'Drunken clutter!'
That's good! They won't be moved to mourn.
I see some turn heads away, guarded;
Others who toss me several cents.
Hurry, run, the holiday's started.
Old vagabond, I can die without gents.
Yes, my dying here comes of aging,
That's because we don't starve to death.
I banked on hospices assuaging
My distress at the final breath.
But all is full in each hospital,
Many people with hopes forlorn.
My nurse the street, alas! gives little.
Old vagabond, let's die where I was born.
To men of skill, when young and ageless,
I'd say, "Would you teach me a trade?"
'Out, there's not much work for the wageless',
Was their reply, 'Beg for aid'.
Rich men, who would advise, 'Get hired!',
Your table-bones I've had for free,
Slept on your hay when I was tired.
Old vagabond, you won't be cursed by me.
Yes I could have robbed, aye, poor fellow;
But no: best to tender the palm.
At most, I plucked apples that mellow
Somewhat ripe in their roadside calm.
Yet, twenty times I've been arrested,
By king's decree thrown in a cell.
What's solely mine was then divested.
Old vagabond, the sun's mine when all's well..
The poor, are they part of a nation?
What care I your wine and your wheat,
War's applause and your corporation,
Your speechifiers who meet?
In your walls agape from his volley
While the foreign foe grew in weight,
Like a fool I wept in my folly.
Old vagabond, his hand made sure I ate.
Just like a bug meant to be killed,
Men, why not crush me the same?
Ah! but you should have made me skilled
At working for the common aim.
Sheltered from winds that cross each other,
The worm has turned into an ant;
I would have loved you like a brother.
Old vagabond, I die the foe who can't.
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